GLI SCHERZI DEL CASO

                                                            

Ma guarda un po'gli scherzi del caso: leggi l'argomento di questo libro da supermercato che sembra imparentato col mio breve racconto. Quando ho letto la sintesi in copertina mi ha fatto sorridere divertito.

Il libro in questione è Le Intermittenze della Morte di Josè Saramago, libro da supermercato, dice Licius, nella sua sconfinata ignoranza, seconda solo alla mia (le cose che io so e lui non sa sono pari a quelle che lui sa e io non so. E’ Mauritius che parla). Invece si tratta di uno dei libri più fantasiosi e avvincenti sul tema della morte e le sue dinamiche, che la fantasia umana sia mai riuscita a concepire. Del resto nessuno è tenuto a saper tutto sul grande scrittore portoghese di recente scomparso. Se non che si colloca sul filo di una tradizione che si riallaccia a Fernando Pessoa, il padre della moderna letteratura portoghese ed europea, uno dei grandi dell’Olimpo degli Spiriti Magni.

In un altro suo libro, L’Anno Della Morte di Riccardo Reis, Saramago immagina di incontrare  uno dei tanti eteronimi di Fernando Pessoa, il poeta Riccardo Reis, personaggio da lui creato ed al quale ha dato vita autonoma nella società, al punto che critici letterari hanno creduto ad una reale esistenza, il quale, nell’immaginario Saramaghiano, era ancora vivo dopo la morte del suo creatore, Pessoa, e di aver intrecciato con lui un intenso rapporto intellettuale.  

   Gli incontri avvenivano a Lisbona, nell’ampio spazio della terrazza del Mirodauro di Santa Caterina, affacciata sulla foce del Tago, sotto lo sguardo di una statua simbolo del Portogallo, l’Adamastor, mostro terribile che si oppose a Vasco De Gama sotto forma di una terribile tempesta, mentre egli con la sua nave, tentava di doppiare il Capo di Buona Speranza.   


 

                     Lisbona - Mirodauro di Santa Caterina, statua di Adamastor                     

 Ed è proprio qui che una mattina bellissima di agosto dell’anno 2016, precisamente il 16, compare un uomo vestito di tutto punto con un abito coloniale leggero, un cappello panama in testa, un sigaro dall’inconfondibile odore del toscano italiano, che si guarda intorno in cerca di qualcuno. Sono lì, Reis,  Saramago e Pessoa un po’ discosto. Aspettano anche loro.

Alfredo? Chiede Reis al nuovo arrivato piacere sono Riccardo; ti aspettavamo perché ci sono giunte buone referenze su di te e volevamo conoscerti. Tra spiriti nobili ci si trova per nobilitarsi della compagnia altrui. Non io, io sono solo un’invenzione del nostro maestro Fernando, ma la mia vita è stata comunque ricca e io gliene sono grato. Vivere per un’idea, vivere di un’idea, essere un’idea. Non sembra poco e non lo è. Gli altri due sono il maestro Fernando Pessoa, che mi ha creato e diretto per la prima parte della mia vita e lo scrittore Jose Saramago, che mi ha ritrovato e ripreso dopo la morte del maestro, e fatto vivere fino al punto della mia morte. I due si avvicinano e stringono la mano tesa di Alfredo.

Sono molto onorato, dice questi, ma io non sono un letterato e non so a quale titolo potrei stare nella vostra compagnia.

Non occorre avere un titolo, basta quello che si è stati e si è cercato di fare nella vita.    

Ecco che dall’ombra della statua uscì un uomo dimesso, senza pretese, senza super ego, nudo, come sempre si era sentito, anche quando si copriva di penne variopinte.

Sono Licius, disse il nuovo arrivato, indegno di stare con voi, immensi spiriti. Nella vita, finora, ho combinato ben poco. Ho sempre avuto la passione per la cultura e le cose belle, ma di mio, pur avendo scritto di  tutto e di più, debbo confessare di aver prodotto un solo racconto di valore.

Questo presuntuoso, intervenne quello che rispondeva al nome di Jose, ha osato affermare che esiste una sorta di parentela tra il suo racconto, che dice essere di valore, e la mia opera, che lui neanche conosce.

No, si difese Licius, è che ho letto nelle note di copertina del libro da me scelto su una bancarella,  che in essa la morte viene raffigurata come una donna con la falce, cosa che avviene anche nel mio racconto, allora mi  è sembrato strano che il caso mi abbia proposto questa coincidenza, dove se vogliamo…

Ma che vogliamo e vogliamo…quella rappresentazione non è affatto originale per la verità, e risale agli albori di tutti i contorcimenti dell’animo umano nel suo ambiguo rapporto con quella che dovrebbe essere la conclusione di ogni esistenza, in un continuo, naturale avvicendamento con altri individui della razza umana, appena nati, per la continuazione della vita.

Questo signore, insistette Saramago, rivolto agli altri tre,  è un tipo curioso, con un ego smisurato che non tiene conto di pesi e spessori, negli accostamenti fra soggetti diversi, né si rende conto della opportunità o meno di fare certi raffronti. Del tutto innocentemente, se l’innocenza può essere dedotta dall’ingenuità e dalle tentazioni di facili apparenze.

Seguiamolo nel supermercato dentro il quale si è materializzato questo libro che il caso ha voluto proporre alla sua attenzione. Egli si accosta alla bacheca girevole dove sono esposti i libri a poca distanza da marmellate, oli e pasta De Cecco. Con il ditino, esplora qualche costola, sfiora una copertina e poco dopo, zac! Con mano ferma non da lui guidata, afferra Le Intermittenze della Morte. Un sottile brivido corre lungo la sua schiena. Il sospetto c’è già tutto, egli allora non è stato l’unico a parlare della morte e a raffigurarla, così proprio come è qui descritta. Certo c’è qualcosa nel suo racconto, per quanto breve, per quanto povero, che lo lega alla grande tradizione dei classici? E la morte del suo eroe non potrebbe essere tra quelle di queste intermittenze?

L’imput del fatto prodigioso di questo casuale incontro tra grandi della letteratura, da dove  sarà partito?  Si è chiesto a questo punto. C’è allora nel mondo qualcosa o qualcuno una intelligenza superiore che regola questi casi? E’ proprio lui l’eletto? E questo Saramago, chi sarà mai?  Sarà un messaggero affidabile?

Strani casi del destino: il suo racconto, nato sotto l’influenza di E.A.Poe, atmosfere lugubri in stile gotico, è finito nella culla del realismo magico? Anche se forse io non ci rientro, ma l’indirizzo sembra quello? In ogni caso si tratta di una coincidenza senza precedenti. Uno scrittore da poco scomparso ti mette sotto il muso un suo libro esoterico, per mettere in mostra tutto l’esoterismo diffuso nel tuo racconto.

I cinque hanno assistito  alla scena finale del racconto fatto da Saramago, come guardando attraverso uno schermo:

Nell’allontanarsi dal banco dei libri, Licius, intontito, ma felice, non può che sorridere divertito da quanto gli è appena accaduto.

Lo stesso è avvenuto per Licius, da solo davanti alla bacheca del supermercato: nello tempo di pochi secondi ha vissuto un’allucinazione; ma come faceva a sapere che quel posto era la terrazza del Mirodoauro di Santa Margherita a Lisbona, dove lui non era mai stato e che quel mostro si chiamava Adamastor?

Premonizioni.  

A quando il prossimo segno? E dove dovrà guardare per essere certo di riconoscerlo?